Depuis
le canapé, je l’observe s’écouter parler, position en tailleur sur les lames
de son vieux parquet. Derrière elle, trois lettres rose bonbec placardées sur
une porte fermée.
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Ava…Ta fille ?
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Oui, ma gamine de 5 ans…Elle dort, t’inquiète.
Agacé pour de bon, j’opte pour une branlette.
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Tes toilettes ?
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Dans la salle de bain, après la chambre de la petite.
Du bout
des boots, je traverse l’endroit endormi ; les effluves de linge propre
manquent de me faire vomir mon vin.
Rebords
de baignoire, lavabo…La salle d’eau déborde de jouets.
Cul
nu sur le carrelage glacial et yeux soigneusement suturés, je branle ma queue compulsivement.
Le corps raidi comme un cadavre, j’écarquille les paupières à l’instant de
l’onde de jouissance et croise le sourire plastifié d’une Barbie dessapée.
Tandis
que les giclées affluent, la porte s’ouvre timidement : majeur-index pointés
sur moi façon pétard, une bambine à bouille chiffonnée me tient en joue. Le
bas-ventre barbouillé de foutre, je lève mes bras perclus de crampes sous le rire
cristallin d’Ava.