L'alliance

De sortie nocturne en vélo dans les rues déjà endormies de mon quartier, mon phare avant éclaire soudain une silhouette à la taille fine, aux courbes avantageuses, les mains affairées à scotcher une affichette au dos d’un parcmètre :

 

ALLIANCE PERDUE

 

Ce bijou a une TRÈS GRANDE valeur sentimentale

 

Grosse RÉCOMPENSE offerte à la personne qui la retrouve

 

Merci de me contacter au 06 08 42 04 28

 

- Perdue dans le quartier ?

- Aux alentours je pense, oui. Donc je placarde un peu partout, sait-on jamais.

- Perso, si je la retrouvais, je refuserais la récompense.

- Tiens donc. Vous me la rendriez comme ça, pour ensuite sitôt disparaître, sans rien exiger en retour ?

- Juste un dîner en tête-à-tête. Dans le resto de votre choix. Alors, je sais, vous allez me répondre qu’étant mariée, c’est imp-…

- …Qu’est-ce qui vous fait dire ça ?

-  À moins d’avoir mal lu votre avis de recherche…

- J’ai parlé d’une alliance, c’est vrai, mais je ne la porte pas en tant que telle. Elle appartenait à ma mère, et à ma grand-mère avant elle. C’est un bijou unique, à l’histoire aussi belle que triste.

- Et vous me la raconteriez, au cours de ce dîner ?

- Pour le dîner, commencez par trouver ma bague. Et pour l’histoire, je peux vous la conter ici : Début 40, Jacques, mon grand-père, rencontre ma grand-mère Edwige dans un café dansant. Elle était belle à faire du cinéma. Juive. Mai 40, la France est envahie, la purge pétainiste commence. Ses parents déportés, elle aurait dû suivre à son tour. Pour la sauver, il l’épouse en 41 et fait graver ses initiales au creux de la bague : J.M..

- Ok, je comprends mieux toute votre énergie déployée à remettre la main dessus.

- Si vous saviez comme je m’en veux. Surtout que je la savais bien trop grande pour moi et mes tout petits doigts. 

-  Vous en parlez à l’imparfait.

- Une intuition. Je sens, je sais. Personne ne viendra me la rendre. 

- Hey, mollo sur le côté mélo. Les jolies histoires, ça existe. Les fins heureuses aussi. Jacques et Edwige en étaient la preuve bien vivante, nan ?

- Pas faux. Bon, vous, si vous tenez à ce dîner, vous savez ce qu’il vous reste à faire, lâche-t-elle d’un sourire amusé avant de filer dans la nuit, ses photocopies à la main.

Deux soirs plus tard, de retour à vélo dans la rue de notre rencontre, je constate les affiches ôtées. Le numéro de l’inconnue enregistré dans mon portable, je me décide à la texter:

- Bague restituée ? Le type d’avant-hier en vélo.

 La réponse m’arrive aussitôt :

- Bague retrouvée… au fin fond de mon sac à main !

- Comme quoi, vous aviez vu juste : personne n’est venu vous la rendre. 

- :-)

- Un verre pour fêter ça ? On trinquera à Jacques et Edwige.

- Navrée pour la fin de l’histoire, certainement pas aussi jolie que vous l’auriez souhaitée, mais non, sans façon.

- Pas votre genre ?

- C’est le cas de le dire : mon genre est plutôt féminin. On aurait perdu notre temps. D’ailleurs il va me falloir vous laisser, ma copine ne va pas tarder. Ce soir, je la présente à mes parents. Ça risque d’être compliqué.

L’échange de textos terminé, je descends au café du coin, commande une coupe de blanc de blancs, bois à la santé de la fille, de ses aïeux, de sa chérie, des amours modernes, passés et des combats livrés hier comme aujourd’hui.

Sans elle

Le jour d’après. Le tout premier réveil sans elle à mes côtés. Sans ses mantras sanskrits et autres chants védiques. Sans le parfum flottant de son maté encore fumant, arôme citron-gingembre, dont l’odeur aux aurores me filait la nausée et donnait l’impression d’émerger à l’hosto. Sans ses affaires semées de la chambre au salon, façon cailloux tout droit sortis du Petit poucet de Perrault : une bottine plantée près du pieu, une autre échouée dans le couloir, sa culotte suspendue à une poignée de porte, une créole retrouvée enfouie sous l’oreiller... Son bordel de sale môme, comme elle aimait l’appeler. Sans ses bouquins ouverts, commencés, jamais terminés, aux titres tartignoles, sucrés à s’en déclencher un diabète : Destination succès, Détoxe ta vie, Good vibrations, Comme par magie. Sans son bla-bla en bruit de fond à propos de tout et de rien : ses copines séparées, sa lubie du moment - si on prenait un chien ?, son boss un peu trop familier, sa mère en dépression, son envie d’enfanter, ses chakras à réaligner. Sans ses projets de vie, sans sa peur de la mort, sans sa boulimie bio, sans ses foutus vélos, sitôt achetés sitôt volés, sans son trousseau de clés combien de fois paumé, sans ses gueulantes poussées aussitôt oubliées, sans ses idées-guimauve, sans sa soif de les exprimer, sans ses combats de cœur, sans sa rage de les remporter, sans son goût pour le pire, sans ses SMS envoyés à pas d’heure juste histoire de se rassurer, sans ses emojis à baffer, sans ses Je t'aime pixélisés, sans sa trouille bleue de moins s’aimer, sans ses mots pour le dire, sans son attrait pour le néant, sans sa force d'en rire, sans son putain de cran, sans sa fureur d'aimer, sans elle pour me porter. Sans elle.

Période d'essai

Breaking news : ma nounou vient de me planter. Impossible de te rejoindre au spot de coworking. Si toi tu peux venir, c’est cool. 58, avenue de Suffren. Métro Ségur.

Sitôt entré chez Anaïs, je lève les yeux au ciel :

- Et ben, tu parles d’une hauteur sous plafond. Y’a quoi, 3 mètres, 3,50 mètres, là, nan ?

- T’as le compas dans l’œil, dis-moi. C’est ça, on est à 3,40 mètres. Bah écoute, bienvenue chez moi. Estéban dessine dans sa chambre, on devrait être un peu tranquille.

Tandis que je sors mon Macbook, Anaïs m’annonce d’une voix douce :

- Tu sais, c’est probablement l’un de nos derniers tafs ensemble. Je pense retourner en agence sous peu. Clément Séchet quitte son poste de DC chez Marcel. J’ai déjà passé deux entretiens, plutôt fructueux. One last step : je rencontre Blandine Mercier, la DG, en fin de semaine. 

- Ça devait arriver, tu m'quittes. Écoute, si c’est ton besoin, ton envie, alors fonce. De nouvelles aventures, de nouveaux horizons…

- …Et surtout un nouveau salaire. J’en ai marre de tirer la langue, niveau finances. Le loyer ici coûte un bras, y’a l’école privée d’Estéban, ses cours de saxo, de tennis… Bref, je vais pouvoir souffler un peu.

- Et tu veux toujours pas bouger ? L’appart est quand même super grand, pour vous deux. Et puis ce quartier… C’est pas toi.

- C’est encore un peu tôt, je pense. Esté vient déjà de perdre son papa, côté repères c’est pas terrible. Si en plus il quitte sa maison, son école, son quartier, que je l’éloigne de ses copains…

- T’as mille fois raison, dis-je en balayant du regard le salon triple séjour, peuplé de nombreux cadres photo et de pêle-mêle postérisés.

-  Ça aussi, pour l’instant je le garde tel quel. Niveau déco, on va y aller tout doux. Pour Esté comme pour moi, d’ailleurs.

-  J’comprends.

- Tu sais, Martin et moi nous sommes connus ados. J’ai pas souvenir de la vie sans lui. Et parfois je me dis que je suis pas certaine de vouloir la connaître ainsi.

- Arrête tes conneries.

- En tout cas, je me laisse le temps. J’me remettrai sur le marché quand j’aurai des rides plein le front, les jambes criblées de vergetures et du poil au menton.

- Y’a de la marge, va.

- Et toi, t’avises surtout pas de m’inscrire sur tes foutues applications. Astrid m’a débriefé ses dates : un cauchemar bien réel. Entre les pervers narcissiques, les trop gentils aux dents pourries, les queutards qui t’envoient leur bite version filtre Instagram et puis les sociopathes qui viennent sonner chez toi en plein milieu de nuit… 

- Forcément, vu comme ça… Mais un beau jour, va peut-être falloir songer à relancer la machine, nan ?

-  T’en fais pas pour ça. J’ai mes jouets. Et au pire j’ai ton numéro.

-  Au pire. Enfin, pas sûr que le mélange des genres soit une idée fameuse.

- Une fois mon CDI signé, on aura les mains libres.    

- Et ton esprit, il sera libre, lui aussi ?

En même temps qu’elle détourne les yeux, Anaïs esquisse un sourire.

- C’est con, mais Martin t’adorait. Régulièrement, il demandait de tes nouvelles. Quand je lui racontais ta vie, tes rancards à dormir debout, il se marrait. Ça le sortait de ses emmerdes au parlement européen, de son train-train de technocrate. Tout ça pour te dire qu’avec toi, j’aurais pas de mauvaises pensées, ni l’impression de le tromper. Et puis si tu veux tout savoir, Leslie m’a vanté tes prouesses.

- Punaise, elle a lâché le morceau. Si son mari l’apprend…

- Je garde ça pour moi, t’inquiète. Et puis lui en veux pas, c’est moi qui l’ai bien cuisinée. Bref, du coup je t’avoue, curieuse de te mettre à l'essai !

-  À suivre, alors. Bon, cette charte graphique, on s’y met ? 

Anaïs marque un temps d’arrêt, dépose un baiser sur ma joue et dans un murmure me rétorque : 

- On s’y met.

Je repars de chez elle en début de soirée. Tandis que sur le quai bondé, je poireaute jusqu’au prochain métro, un type endimanché, grand, moustachu, coiffé d’un chapeau haut-de-forme fait le pied de grue sur le quai, une pancarte noircie à la main :

 

Poète annonciateur

5 €

La prémonition via quelques mots d’auteur

 

Amusé par le concept, je tends un billet vert au type, qui d’un hochement de tête me remercie. Il me fixe ensuite du regard avant d’un coup fermer les yeux. Comme le vrombissement de la rame signale son approche imminente, je l’entends soudain déclamer d’une intonation solennelle : 

- POUR UNE FEMME, TOUT ÉVÈNEMENT, MÊME UN DEUIL, SE TERMINE PAR UN ESSAYAGE. MARCEL PROUST.

Sa tirade à peine achevée, l’inconnu costumé s’évapore aussitôt dans la cohue environnante. C’est perplexe que je grimpe dans le wagon archicomble et le sourire aux lèvres que je texte Anaïs : Merde pour ton entretien final. De mon côté, plutôt pressé d'entamer ma période d'essai.

Une affaire de goûts

Installé au Walrus, un bar shop’in de la rue de Dunkerque, je joue les brocanteurs d’un jour, mes nombreux 33 tours à vendre posés dans des bacs, devant moi.

Une fille s’approche timidement, et d’un index qu’on devine habitué à l’exercice, commence à les faire défiler.

- Wow, un pressage australien du premier Killing Joke.

- Sorti chez Malicious Records, leur propre label, qu’à l’époque…

- … en 1979, ils venaient tout juste de créer. Je sais.

- Une connaisseuse, je vois !

- Je suis une fana’ de post-punk, de cold wave et d’indus, dit-elle en continuant à parcourir du doigt les disques sous pochettes plastiques.

Un bon quart d’heure plus tard, c’est une cinquantaine de vinyles qu’elle a sortis des bacs.

- Vous me faites un prix pour tout ça ?

-  Bien entendu. Ça va aller pour le transport ?

- C’est le souci… J’habite Colombes. Le bout du monde.

- J’vis moi aussi dans le far-ouest parisien. J’peux passer vous les déposer en fin de journée, si ça vous dit.

- Vous feriez ça ? ce serait chouette.

- Par contre pas avant 20 heures, le temps de tout ranger ici.

- C’est parfait ! s’exclame-t-elle, en dégainant son portefeuille.

Sitôt la cargaison réglée, je note dans mon portable son nom, son adresse et son numéro.

- 63, rue Henri Martin. C’est noté Maëva.

- Alors à ce soir, à Colombes ! 

À peine entré dans le deux-pièces, Maëva, comme gênée, s’exclame :

- Je sais, c’est affreusement moderne et ça manque cruellement de charme ! Ça appartient à la belle-mère de mon copain… elle a proposé de nous le louer pour une bouchée de pain… on a pas hésité longtemps. Je vous sers un café, du vin ?

- Ah bah un petit verre de blanc avant de reprendre la route, je dis pas non.

- C’est parti, je nous verse ça ! Je vous laisse gérer la playlist.

Les vinyles déposés, j’en choisis un que je dispose sur la platine. Depuis la cuisine, Maëva s’écrie :

- Ah, Death in June !

-  Dans l’mille.

- Into that darkness… into that darkness… She said destroy est probablement mon morceau favori. 

- Votre copain est dans cette vibe indus, lui aussi ?

- Pas vraiment. Voire pas du tout. D’ailleurs, ça risque de bien gueuler à son retour, quand il va tomber sur les disques. Là, il est en déplacement pro.

-  Il écoute plutôt quel style ?

- La musique du silence. Krautrock, lo-fi, stoner, shoegaze: pour lui, tout ça c’est du pareil au même. Du bruit.

- Sympa.

-  L’angoisse totale. Et j’vous dis pas pendant le sexe : j’entends les mouches voler.  Enfin plutôt ses couilles cogner. 

Nos regards se rencontrent pour aussitôt se séparer. Hilare, je manque de recracher mon vin.

- Pardon, c’était vraiment pas délicat. Mais bon, ça vous donne une idée. Et moi qui rêvais de baiser sur du Siouxsie & the Banshees, lâche-t-elle d’un soupir résigné, avant de remplir de plus belle nos verres de chardonnay.

- Du coup, je comprends mieux pourquoi vous m’avez pris l’album The Scream.

Nos yeux se tamponnent à nouveau, pour cette fois ne plus se lâcher. Nos visages à touche-touche, on s’emballe à pleine bouche. À peine l’ai-je soulevée qu’elle se cale à califourchon sur moi, jupe relevée, haut à moitié déboutonné. 

L’instant d’après, elle seins nus, moi le jean à mi-cuisses, elle me glisse :

- On va continuer dans la chambre… Vas-y, je te rejoins de suite. 

À peine allongé sur le drap, dans la pénombre, j’entends les premières notes de basse de la chanson Jigsaw Feeling bourdonner haut et fort dans tout l’appartement.