À cocu, cocu et demi

Ce matin-là, rue Gay-Lussac, comme je sors de chez Irène pour m’en aller bosser, je jette un œil à dix heures dans mon champ de vision : il est là, garé sur le trottoir d’en face, assis au volant d’une Alfa Romeo Giulia, couleur vert menthe. Son bras à peine levé, je détourne aussitôt la tête, file tout droit vers mon scoot’. Tandis que j’ôte l'antivol, mon portable sonne.

- Alors, il est toujours en planque ?

- Fidèle au poste !

- Quel malade. Il commence à me faire flipper. Aujourd’hui, je préviens les flics.

- J’suis même pas sûr que ça en vaille la peine. C’est simplement un pauvre type, encore amoureux de son ex.

- Tu vas le défendre, maintenant ? 

- Nan mais bon. C’est pas comme s’il était violent ou qu’il s’introduisait chez toi. Il va finir par se lasser.

- J’en peux plus. Hier, à peine m’a-t-il vue sortir de l’immeuble qu’il a baissé sa vitre et mis du Barbara à fond. La honte.

- Dis…. quand reviendras-tu… dis… au moins le sais-tu…

- Ouais, bah moi ça me fait plus rire.

- C’est à se demander quel sort t’as bien pu lui jeter pour qu’il en soit là aujourd’hui.

- Voilà, ça va être de ma faute. 

- J’ai pas dit ça. 

- Si tu veux tout savoir, je l'ai trompé, ensuite quitté. La vie, quoi. Bref. Bon, tu veux revenir demain soir ?

- J’ai un debrief en fin de journée. Ça risque de s’éterniser. 

- Ok. On se tient au courant.

Le lendemain, de bon matin, un mail de l’agence m’informe du report du fameux debrief. Je texte Irène, lui propose de passer chez elle en début de soirée.

Vers 15 heures, sans réponse de sa part, je l’appelle, tombe tout droit sur son répondeur. Les heures passent, l’inquiétude me gagne. Je repasse par chez moi, glisse quelques affaires dans mon sac (dont un couteau, sait-on jamais), enfourche mon scoot direction le V^ème, Irène - enfin surtout son stalker d’ex - en tête. J’imagine un passage à l’acte, la découverte d’une scène morbide.

Arrivé sur les lieux, je repère illico le type. Lui aussi semble m’avoir vu, puisqu’il baisse aussitôt la vitre et fait mine de m’interpeller de son habituel bras levé. Sans même me retourner, je compose le code tête baissée, m’introduis dans l’immeuble, grimpe les escaliers au galop. Arrivé à l’étage d’Irène, le 7^ème, tandis que je reprends mon souffle, j’entends couiner, gémir, hurler. L’oreille collée à la porte de son petit studio, je reconnais ses râles, ses mots, les mêmes qu’employés avec moi  :

- Aaaaah… c’que t’es bon, putain… aaaaah… ouiiiii… aaaah… c’que t’es boooooon !

Atterré, je m’assois sur les marches un instant puis finis par quitter les lieux, redescendant via l’ascenseur.

Dehors, j’avise l’épieur, désormais sorti de l’engin, adossé contre la portière, les bras croisés, une clope au bec. Comme je reste immobile, encore sonné par la claque prise, il hoche la tête, jette son mégot avant de rentrer dans sa caisse, qu’à peine installé il démarre. Arrivé à ma hauteur, il ralentit, l’air souriant mais désolé, sort sa main tendue que je serre, avant d’aussitôt disparaître dans le brouhaha parisien. 

 

Heure d'été, heure d'hiver

Quand Justine passe la porte du Dirty Dick, un bar à cocktails du quartier Saint-Georges, un sale pressentiment me vient : ce sera comme imaginé, mais en moins bien. D’un coup d’œil circulaire, elle me repère et vient s’asseoir :

- Navrée pour le retard. J’ai mis un temps fou à choisir ma tenue !

- Bombers, sweat à capuche, jean slim, baskets : t’as dégainé l’artillerie lourde.

- Ouais, t’as vu ça ! Plus sérieusement, je sors tout juste du boulot, du coup j’ai même pas eu le temps de repasser par la maison. Bon, au moins tu me vois comme je suis… enfin, à Paris.

Des flashs du mois dernier m’assaillent alors d’un coup d’un seul : Justine topless sur le bateau, sa peau brunie par le soleil des Baléares, les gouttelettes de la Méditerranée dévalant ses deux pamplemousses tandis qu’elle se dore la pilule, en lunettes noires, à mes côtés. 

Son Ward 69 commandé, elle me bombarde de questions : dernière longue relation en date, nombre de filles à mon compteur, mes ambitions professionnelles et projets de paternité… Au bout d’un petite heure, j’abrège son interro’ suprise :

- Hey, j’avais pas signé pour ça, à Majorque.

- Laisse-moi deviner : tu voudrais ta Justine frivole, seins nus et bronzée toute l’année. 

- C’est jouable ?

- Ça risque d’être compliqué. C’est même d’ailleurs pour ça que j’ai pas mal hésité à te revoir à la rentrée. Justine made in Paris n’est pas Justine made in Palma. Ici, j'ai d'autres préoccupations. Aussi d'autres occupations : mes journées c’est métro, asso’, maraudes. Pas trop le mood sea, sex and sun.

- Asso’ ? Maraudes ?

- Je bosse dans une association d’aide aux femmes victimes de violences. Et trois soirs par semaine, je suis podologue bénévole à la Croix-Rouge. On rencontre des sans-abris, on les oriente, on les conseille, on les soigne et on les nourrit.

- C’est chouette, tout ça.

- Chouette, je sais pas, mais voilà, c’est mon quotidien. On est loin des baises sur le catamaran et des nuits blanches à picoler sur le sable de la plage d’Es Trenc.

Face à mon silence prolongé, Justine se montre diplomate :

- D’ailleurs, je vais devoir filer, j’suis attendue pas loin d’ici par deux collègues, bénévoles de nuit elles aussi. Je veux pas rater le briefing.

- On se revoit bientôt ?

- Réfléchis. À toi de voir si cette Justine te dit. Au pire, on remet ça l’été prochain : je vais à Palma chaque année, la seconde quinzaine d'août.

Resté seul à la table, je commande un deuxième Mai Tai. Tandis que mon regard glisse sur la verrière du bar où la pluie tombe à verse, je songe que pour Justine et ses copines, la soirée va être bien longue, et l’année, pour moi, plus encore.

Entre elles

Sortis du Pili Pili, un bar rock du 11^ème, Louisa, ma date Bumble, m’invite à prendre un dernier verre chez elle.

- Avec plaisir pour venir découvrir ton nid.

- Alors parfait. Mais juste une chose : mon ex vit encore avec moi.

- Ah. Comment s’fait-ce ?

- Le temps de trouver un appart. Enfin, une maison, un loft, une péniche… je m’en fous. 

- Ça va pas être un peu gênant, du coup ?

- T’inquiète donc pas pour ça. 

Arrivés chez Louisa, on découvre l’appartement vide.

- Tu vois, y’a personne, glousse-t-elle en me débraguettant au beau milieu du salon.

- Et si tu me montrais ta chambre ?

- Quoi encore… t’as peur qu’on se fasse attraper ?

- Bah, on sait jamais. Je crois que moins à découvert, je serais plus à l’aise.

- Ok, ok, soupire-t-elle, un brin agacée.

À poil, assis sur le lit monoplace, je la regarde me pomper tout en tâchant de lâcher prise, sans succès. Louisa finit par s’arrêter. 

- Et ben alors, le petit soldat dort déjà… j’le pensais un peu plus vaillant.

- Tu peux juste fermer la porte ?

- Putain, mais quoi encore ! braille-t-elle en se levant d’un bond.

Chauffé par son énervement, je me redresse, la cale en levrette sur le pieu, enfile un préso’ à la hâte et la pénètre sans crier gare.

- Ah, bah enfin ! hurle-t-elle, comme pour rameuter tout le quartier. « Allez, montre c’que t’as entre les jambes ! Ce soir, j’en veux pour mon argent ! »

J’ai beau limer comme un cinglé, je sens son excitation feinte. Dans la pièce d’à côté, j’entends un cliquetis de clés.

- Vas-y, donne ! donne-moi tout ce que t’as, p’tit gars ! 

La purée commence à monter quand un grincement de gonds mal huilés vient me faire retomber. Faisant mine de poursuivre ma saillie forcenée, je tourne la tête pour découvrir dans l’embrasure de la porte de la chambre à coucher une paire de grands yeux en amande. Le temps d’ajuster mon regard dans la pénombre, celle-ci s’est volatilisée. Quelques secondes plus tard, je finis par tout décharger. À l’instant de retomber tête la première sur l’oreiller, je crois entendre la porte d’entrée claquer à la volée.

- C’est bon, t’as terminé ? si ça te tente, prends une douche avant de filer, lâche Louisa, pressée de me voir décamper.

Peu après, rue Sedaine, comme je marche vers mon scooter, une voix travaillée à la clope s’élève derrière moi :

- Tu sais que t’étais son premier ?

Je sursaute, me retourne, pour découvrir une petite blonde, coupe pixie, pantalon baggie, crop top oversize, Stan Smith blanches. Devant mon air abasourdi, elle poursuit :

- Louisa est gay. Une pure et dure. Je l’ai plaquée y’a une semaine et quitte bientôt l’appartement. Ce soir, elle voulait juste me faire du mal.

- Bah pour toi je sais pas, mais moi, c’est plutôt du bien qu’elle m’a fait.

- Sans déconner. Par contre, de son côté, je doute qu’elle ait pris ne serait-ce qu’un de ses doigts d'pieds.

- Ah. Tu crois qu’elle l’a vécu comment ?

- Je te l’ai dit, Louisa et les queues, ça fait deux. 

- Et les queues et toi, ça fait trois ?

- T’as tout compris.

- Du coup ça t’a rendu jalouse ?   

- Forcément, oui, un peu. Mais ça c’est mon problème. C’est aussi notre histoire, et donc pas tes affaires.

Sentant le ton monter, j’enfile mon casque, démarre sans demander mon reste.

En arrivant chez moi quelques minutes plus tard, je trouve un message de Louisa sur Bumble : 

- Alice m’a raconté votre entrevue en bas. Désolée pour le plan foireux. Du coup, on a bien discuté et on se laisse une deuxième chance. Merci pour tout. 

- Tout le plaisir était pour moi.

- Pas que, mais ça reste entre nous ;-).

Le coup de la panne

Peu après le départ d’Elodie, l’interphone sonne. Déjà déshabillé, affairé à changer les draps, c'est d'une main contrariée que je décroche le combiné.

- Oui ?

- J’ai oublié d’éteindre mes phares. Résultat, plus de batterie. Impossible de démarrer. J’ai tout essayé, rien à faire. Quel boulet je fais.

- Tu veux que je descende t’aider ?

- À force de trop de tentatives, j’ai noyé le moteur.

- Aie. 

- Et un dépanneur à cette heure, ça risque de coûter un bras. J’peux remonter dormir chez toi ? Je sais que t’es pas fan, mais bon… j’dors sur le canap', si tu veux.

- Arrête. Allez, monte.

Quelques minutes plus tard, je regarde Elo se glisser sous la couette et caler sa tête sur mon torse. Sentant probablement tout mon corps se raidir, elle tapote mon épaule et chuchote, un sourire dans la voix : 

- T’inquiète, c’est juste pour m’endormir. Après, j’irai de mon côté.

Les minutes défilent et l’heure passe sans que j’arrive à fermer l’œil ni qu’Elodie ne bouge d’un pouce. C’est dans le noir le plus total qu’une folle pensée me vient soudain. Je me déleste délicatement de son petits corps tiède et profondément endormi, m’extirpe hors du lit sans un bruit. J’attrape un jean, un shirt, mes boots, trottine jusqu’au salon.

À présent rhabillé, je fouine dans le sac d’Elodie, m'empare des clés de sa Mini. Dans l’ascenseur qui me descend, mon intime conviction grandit.

Dehors, je repère son carrosse noir mat, appuie sur la télécommande : le cliquetis caractéristique du verrouillage centralisé résonne dans l’avenue déserte, la voiture s’éclaire aussitôt. Je m’installe derrière le volant, abaisse le bouton rouge Start / Stop de la console centrale. L’engin démarre au quart de tour tandis que dans l’habitacle la voix Mick Jagger surgit, fredonnant à tue-tête le refrain de You can’t always get what you want, tel un mantra de circonstance qui aurait inspiré le mytho d'Elodie. But if you try sometimes… Well, you might find… You get what you need.

Les mains sur le volant, les yeux dans le vague, je songe à remonter fissa non sans avoir au préalable laissé, pour de bon cette fois-ci, les pleins phares allumés.

Je me ravise, sors de l'auto et m'en vais rejoindre Elodie, un brin attendri, au fond un peu flatté d’être à mon tour victime du coup de la panne.