Sainte-Anne spleen

Paris 8^ème, avenue Montaigne, un jeudi soir de mai. 

C’était sa première sortie entre filles suite à son séjour en HP. Elles l'avaient traînée au Manko, leur spot poufs, comme elles aimaient l'appeler.

Assise à siroter son Chicha Morrada, elle les écoutait raconter leurs derniers rencards, détailler leurs récentes sauteries avec de parfaits inconnus rencontrés dans des bars d’hôtel ou bien sur des applis dating. À les entendre, baiser le premier mec venu, prendre son pied et se faire la malle en pleine nuit sonnait si bien, si bon, si fun. Jade avait toujours eu du mal avec les plans d’un soir, les étreintes sans passion, les orgasmes sans lendemain.

Prise d’une bouffée d’angoisse, elle prétexta une pause pipi et fila aux toilettes. Face au miroir strassé, elle sortit de sa pochette Maje un demi-comprimé de Buspirone et l’avala accompagné d’un peu d’eau bue au robinet. Son psy l’avait rassurée, les premiers jours à l’air libre étaient les plus durs à gérer. Elle pouvait augmenter les doses, sans toutefois jamais dépasser les 60 milligrammes par jour.

Toute à ses affres et son mal-être, elle n’avait pas noté qu’une sublime maghrébine la bouffait du regard depuis l’autre bout de la pièce. Perchée sur des talons bobine vernis, vêtue d’un pantalon taille haute et d’un crop top noir transparent, elle ne la quittait pas des yeux, mordillant sa lèvre inférieure. Jade fit mine de ne pas la voir, se remaquilla dans la glace. C’est vrai qu’elle était belle et bonne. Elle trouvait si absurde de dégager autant de sex-appeal quand tout en elle était cassé, endommagé du cœur au crâne, de l’esprit jusqu’à l’âme. Entre elle et son égo, le divorce était consommé. Le peu d’estime qu’elle se portait, la haine de soi qu’elle ressentait, aucune œillade, sourire ou geste n’y pouvait rien.

La fille l’approcha par derrière, l’enlaça de ses mains tatouées au henné, couvertes de motifs mauresques. Via le reflet du grand miroir, Jade remarqua les résidus de c. qui parsemaient sa peau au niveau des narines. Elle sentit ses paupières tomber.

Quelques minutes plus tard, enfermée dans une des cabines, jupe relevée, culotte baissée, elle jouit dans la bouche de la beurette agenouillée. La lesbienne volatilisée, Jade s’écroula sur l’abattant des chiottes, cuisses trempées, chevilles en coton.

De retour à la table, elle s’immisça tant bien que mal dans la conversation en cours. Les filles parlaient pêle-mêle séries Netflix, ventes privées du moment, destinations d’été et derniers livres lus. La nouvelle saison de The Crown, moins 40 % sur tout Dior, prix des Air b’n’b à Malte, Despentes et son bouquin de ouf…elle enviait tant leur engouement pour ces choses qui lui semblaient vaines, insipides au possible.

La rue Cabanis lui manquait. Elle avait le mal de Sainte-Anne, de ses hauts murs d’enceinte, la nostalgie de ses couloirs, de ses blouses blanches, du silence de sa petite chambre. Ouvrez grand vos jolis yeux verts, regardez, contemplez, vous avez la vie devant vous, lui serinait son psy. Elle ne demandait qu’à le croire mais dehors ne voyait que le vide, l’abîme existentiel qui la coupait de son paradis parisien, de son asile aux airs d’Eden.

Vers deux du mat’, pétrie d’anxiété et d’ennui, elle se commanda un Uber. En l’attendant, elle se dit que sur le trajet jusqu’à son nid, du côté de porte de Bercy, elle demanderait à son chauffeur de passer devant l’hôpital.

Le rituel

Entre eux, c’était devenu un rituel. Sur les coups de 19 heures 30 elle montait se doucher, abandonnant mari et gosses à leurs activités.

Dans la salle d’eau récemment rénovée – du dallage à la vasque elle avait tout choisi, Paul se foutait de la déco – elle ouvrait d’abord la fenêtre tout en prenant soin d’éviter tout contact visuel avec lui. Depuis l’immeuble d’en face, posté derrière sa baie vitrée, comme désormais chaque soir, il attendait. Il l’attendait. Elle devinait sa silhouette, immobile, impatiente, son regard avide, échauffé.

Elle entamait alors son habituel ballet. Elle se déshabillait lentement, à coups de gestes décomposés, de mouvements corporels lascifs, lestes, sans ambiguïté. Elle voulait qu’il comprenne à quel point le plaisir était partagé, combien tout cela l’excitait. Histoire de s’ambiancer, elle lançait la playlist concoctée spécialement pour eux, toute dédiée à leur petit jeu. On y trouvait pêle-mêle le Partition de Beyonce, La femme à la peau bleue de Vendredi sur Mer, la reprise d’Allumer le feu par le duo Brigitte, Lana del Rey, Be my daddy… Le son à fond, elle chorégraphiait sensuelllement chaque chanson tout en se désapant.  

À l’instant d’ôter son soutif, elle aimait faire durer le délicieux supplice, le dégrafant d’une main, l’autre posée sur les bonnets. Quand elle le retirait enfin, elle percevait la silhouette s’agiter quelques mètres plus loin. Il se branlait pour elle comme sur une fille de magazine, une actrice de vidéo x, la souillait du regard, la violait visuellement. 

Elle s’éclipsait ensuite sous le pommeau. Tandis qu’elle savonnait ses seins, son cul, ses jambes, elle souriait. Elle le savait toujours présent, debout derrière sa baie vitrée, sa queue violacée raide pour elle, guettant son retour imminent. 

Au sortir de la douche, une serviette nouée autour du buste, elle fredonnait Lily Allen, les Sohodolls ou bien Blondie tout en se replaçant au cœur de son viseur, au beau milieu de la fenêtre.

La serviette tombée, elle se crémait voluptueusement de la nuque jusqu’aux cuisses en prenant soin de s’attarder sur la partie de l’entrejambes.  C’est là qu’il explosait pour elle, enserrant fermement son membre d’une paume ferme, l’autre plaquée sur le verre de la vitre.

Lui repu, elle ravie, elle refermait alors la fenêtre l’air de rien, gagnait la chambre conjugale où elle passait un vieux legging ainsi qu’un t-shirt trop grand glané dans les tiroirs de son mari puis regagnait son quotidien, redescendait vers sa routine.

Sextoy love affair

Elle avait du désir, ressentait de l’envie. 

C’était la première fois que ça lui arrivait depuis le décès de David des suites de ce foutu cancer il y a tout juste un an et ça se passait en A.G., dans un espace de coworking. Plus de trois heures durant, les copros réunis autour d’une immense table ronde avaient parcouru point par point les différents sujets mis à l’ordre du jour : réélection des membres du conseil syndical, nouvelles nominations, réfection du toit de l’immeuble, installation d’un arrosage automatique pour le parc arboré, pose de détecteurs de présence… la soirée avait été longue, bavarde et animée. Pendant tout ce temps, Benjamin, copro’ de 25 ans récemment installé, l’avait dévorée du regard tel un objet de convoitise, une alléchante friandise. À de nombreuses reprises elle lui avait souri histoire de l’encourager à se lancer, à venir l’aborder.

Quand au sortir de l’assemblée il l'aborda et lui offrit un verre de vin dans son appart’ situé au dernier étage, elle accepta sans hésiter.

Le grand deux-pièces sentait encore l’enduit et le cuir de son Chesterfield flambant neuf. Il leur servit un Sauvignon un peu trop fruité à son goût mais au regard des circonstances n’importe quel vin aurait pu faire l’affaire. Après quelques échanges sans grand intérêt à propos des voisins, des commerces alentours, il s’approcha d’elle brusquement, lui fourra sa langue dans sa bouche. Il était aussi gauche que beau, elle trouvait ça touchant. Tandis qu’il la léchait comme un chat lape son lait, elle songeait à David, à sa langue qui la faisait jouir en deux temps trois mouvements, à ses doigts de sourcier, à sa queue faite pour elle. 

L’éphèbe avait beau s’employer, elle ne ressentait rien, pas la moindre alchimie des sens, pas le moindre début d’orgasme.

Il vint silencieusement, sans doute un peu honteux d’éjaculer aussi rapidement. Flattée par son excitation, amusée par sa gêne, elle le mit à l’aise, ils parlèrent brièvement de leurs jobs respectifs puis elle se rhabilla.

De retour chez elle, elle se changea, enfila un déshabillé, avala quelques shots de téquila Jose Cuervo et sortit son sextoy, le cadeau d’adieu de David, un Womanizer modèle Premium 2. Fait de silicone médical, technologies Pleasure Air, Smart Silence, Autopilot, plus de deux heures d’autonomie, 14 niveaux d’intensité. Son homme était parti, et sans doute avec lui un peu d’elle aussi, mais chaque fois qu’elle sortait son jouet, elle sentait sa présence, son aura bienveillante.

Allongée sur son canapé vert d’eau de chez Cinna, cuisses grand écartées, elle jouit enfin, à l’esprit son défunt mari, ses mains caressant son visage, son membre épais fourrageant sa fente trempée. Après l’orgasme, elle oscilla entre rires à gorge déployée et pleurs incontrôlés, entre Benjamin et David, entre cougar frigide et veuve masturbatrice. Entre ses jambes le jouet gisait, bruissant imperceptiblement.

Le prénom

Elle le voyait une fois tous les six mois et ça lui allait bien comme ça. Il la convoquait systématiquement dans des restaurants hors de prix, des lieux sans âme où les serveurs le connaissaient et l’appréciaient pour le montant de ses pourboires.

Le protocole variait rarement : à peine assise, il la bombardait de questions quant à ses projets du moment, aux types qui lui tournaient autour, à l’état de son compte en banque. Sans lui laisser le temps de regarder la carte, il commandait ensuite pour deux. En attendant leurs plats, il la détaillait du regard : maquillage, coiffure, fringues, chaussures. Juste un peu d’eyeliner, ses cheveux détachés, style vestimentaire casual chic ; blazer noir, pantalon à pinces, t-shirt blanc loose, sneakers Prada. Elle savait ce qu’il appréciait. Femme, mais pas trop. Elle prenait toujours soin d'avoir autour du cou le pendentif Chaumet qu’il lui avait offert le jour de ses 18 printemps, un E en or blanc, 9 carats.

Une fois servis, il centrait la conversation sur lui. Derniers voyages, affaires en cours, ses récentes entrevues avec quelques grands de ce monde : un ambassadeur plein aux as, un commissaire européen fraîchement nommé, une toute jeune secrétaire d’état… De peur de manquer d’à-propos, elle avalait son plat sans trop lui poser de questions. Elle hochait la tête la bouche pleine, déglutissait en acquiesçant. D’elle, il n’attendait rien de plus, elle le savait, avait fini par l'accepter.

Au sortir de l’établissement il lui commandait un taxi, l’attendait avec elle. C’était toujours à cet instant qu’il lui glissait du cash dans son sac cabas Marc Jacobs, en général 2000 euros assorti d’un baiser furtif déposé sur son front. 

La portière sitôt refermée, elle le voyait faire demi-tour et s’éloigner d’un pas pressé, le nez plongé dans portable. En larmes sur la banquette arrière, elle avalait alors son comprimé de Lysanxia et se connectait sur Bumble. Elle répondait au premier mec un minimum photogénique, à peu près bien câblé et pour peu qu’il soit disponible et n’habite pas au cul du monde, chez ses parents ou en colloc', débarquait chez lui dans l’heure. 

Au lit elle avait une seule exigence, entendre son prénom susurré tandis que le mec la sautait. Qu’il le murmure jusqu’à l’orgasme. Prénom qui n’était pas le sien, prénom d’emprunt, pseudo 2.0 qui lui allait si bien. Électra, inspiré d’Électre, équivalent jungien d’Œdipe. Prénom désiré par son père, écarté d’entrée par sa mère. Au départ de celle-ci, enfuie du jour au lendemain sans laisser de mot ni d’adresse, il l’avait renommée ainsi sans lui demander son avis. Pour l’état civil, elle se prénommait Joanna. Pour son fantôme de père et les ectoplasmes d’applis, elle se dénommait Electra.

 

 

48 heures

Un mercredi soir à Roissy, Terminal 2E. 

Tout juste arrivée d’Amérique après une semaine à D.C. passée à suivre pour LCI un sommet sur les risques accrus de l’Intelligence Artificielle, elle poireaute devant le tapis à bagages depuis vingt bonnes minutes déjà quand une voix derrière elle s’élève :

-       Quelqu’un vous attend ? 

Elle sursaute franchement, se retourne.

-       Non mais moi j’attends quelque chose. Ma valise. Ils mettent des plombes à la sortir et la patience n’est pas mon fort. 

-       Grève du personnel, paraît-il. 

Elle l’a déjà croisé mais où ?

 À l’instant même, le tapis se met en action. Ils se sourient de concert et lui en profite habilement : 

-       On fête ça autour d’un café ?

Un visage taillé à la serpe, grand, châtain clair, le regard immensément bleu. Un accent slave. Pile sa came. Elle le trouve courageux et la situation aussi délicieuse qu’insolite.

-       Alors plutôt un verre de vin. Vendredi soir de préférence. 19 heures 30, Le Perchoir, porte de Versailles. Ça vous convient ?

Désarçonné, le type accepte. Au moment de passer la douane, l’homme est prié d’ouvrir ses sacs et elle de circuler. 

Dans le taxi qui l’emmène à Saint-Cloud, il accapare le train sans freins de ses pensées.

Putain. Elle l’a déjà croisé mais où ?

Elle réalise alors qu’ils se sont séparés sans s’être échangés un prénom ni même un numéro.

Vendredi soir venu, après deux jours d'expectative, impatiente, électrique, elle tente le coup à tout hasard, se pomponne et file au rencard. Elle l’aperçoit à l’heure prévue sur le rooftop du Perchoir. Chemise, jeans, boots et saharienne. 

Sobre et classy. Une allure folle. Ce salopard envoie du lourd.

Ils conversent sans discontinuer, l’échange est fluide et la tension sexuelle palpable. Au sortir de l’établissement, il lui propose un dernier verre, chez lui évidemment. Sur ses gardes mais un peu pétée, elle monte dans son Audi Q7. 

Putain-putain-putain. Elle l’a déjà croisé mais où ?

Arrivés dans son grand duplex de la rue de la Grange aux Belles, elle éprouve une sensation étrangement familière, une exaltation malaisante. Ce grand canapé couleur sable, ces murs peints d’un gris minéral, la repro de Francis Bacon, l’affiche du film Larry Flint… D’un coup ça tilte. Aleksandar, 43 ans, rencontré sur Tinder sans qu’ils ne se soient jamais vus. Ce malade l’avait bombardé de photos de sa queue matin et soir, prises dans toutes les pièces de l’appart, sous tous les angles imaginables. Après l’avoir menacé à maintes reprises de porter plainte pour viol visuel, elle l’avait finalement bloqué.

Au lit, elle reconnaît l’arme du crime : un sexe large comme un bras de bébé, long à l’excès et circoncis. Elle grimpe sur lui, se cambre en arrière, mains calées sur ses cuisses musclées, se frotte jusqu’à se faire exploser. 

Après qu’il ait joui à son tour, elle profite qu’il passe sous la douche pour se rhabiller et filer. 

Dans le G7 qui la ramène vers sa banlieue cossue, elle fouille dans son iPhone, retrouve leurs échanges archivés, conservés au cas où. Émojis à foison, cc, slt, lol, mdr et les fameuses photos de son service trois-pièces envoyé sous toutes les coutures. Elle songe au sommet de D.C., à ChatGPT, à Tinder, au rapport Homme-machine et remercie grandement Roissy et ses grévistes du moment de lui avoir fait oublier 48 heures durant les affres du 2.0, ainsi que sa vie amoureuse asservie à ces algorithmes, ces applications aliénantes, ce néant numérique.

L'expérience

C’était leur troisième rendez-vous. 

Les deux soirs précédents, elles s’étaient contentées d’un drink. Le premier à La Belle Hortense, un bar cosy du Marais. Elles s’étaient quittées en haut des marches du métro Temples, sans qu’aucun rapprochement n’ait lieu. Le second rencard, plus feutré, s’était passé au Lolabar de l’hôtel Banke : ambiance néo-baroque, chic et glamour où les deux filles s’étaient peu à peu rapprochées jusqu’à échanger un smack furtif juste avant de se séparer.

Ce soir, elles jouaient à domicile et ça se déroulait chez Kim.

Elles avaient papoté de sujets divers et variés, s’étaient marrées, la bouteille était bientôt vide et elles étaient un peu tipsy. Maud le savait, c’était maintenant ou jamais. Au beau milieu d’une discussion sur le péril woke, elle se jeta sur elle. Kim lui rendit son baiser, elle se laissèrent tomber sur le sofa tout en s’enlaçant fougueusement.

Dans la chambre en mezzanine, elles se léchèrent jusqu’à l’orgasme. Maud trouvait ça bizarrement bon, le côté visqueux du cunni la dégoutait autant qu’il l’excitait. Elle eût ensuite un élan tendre mais le corps raide de Kim l’en dissuada. Elle tenta alors timidement de réchauffer l’ambiance :

-       Pour une première, c’était parfait. D’ailleurs j’aurais bien remis ça…

-       Désolée, je suis nase et demain lever aux aurores. Dors ici si tu veux. 

Pareille à un mec, Kim s’endormît dans la minute sans un mot ni même une caresse, tournée de son côté du lit. 

Maud trottina jusqu’au salon, sortît son iPhone de sa veste. Un interminable listing de notifications messages envahissait l’écran tactile. Thomas, Jeremy, Isham, Jules… Ses plans cul du moment. Elle ouvrît son WhatsApp. Des dickpics, des Tu passes ? Je passe ?, des mots crus, des injonctions hors-sol, des fantasmes cousus de fil blanc… Toutes ces choses qui l’avaient conduite à essayer les femmes. 

Cette nuit elle se rendait finalement compte qu’au fond peu importait le genre, sur les applis dating les règles du jeu variaient peu. Le seul enjeu restait le sexe, le plaisir pris sur le moment. La séduction propre à l’avant durait plus ou moins longtemps, l’après, lui, ne changeait jamais : c’était le néant affectif, un no man’s land émotionnel. Aucune place pour les sentiments, zéro perspective de suivi. 

Elle ramassa ses affaires éparpillées sur le parquet, se rhabilla dans la pénombre. Son string encore trempé, elle le glissa dans son Furla. En tâtonnant pour retrouver ses bas, elle mît la main sur le body à lacets de Kim. Elle le huma. Bien imprégné de son parfum, Galop d’Hermès, il sentait délicieusement bon. Elle le plia, le plongea dans son sac et quitta le loft peu après.

Le lendemain en fin de journée, elle texta Kim, un selfie d’elle uniquement vêtue du body assorti d’un message espiègle : Alerte enlèvement. Body à lacets taille 36, aperçu rue Saussier-Leroy. La riposte de Kim fusa, glaciale, définitive : Merci de me le déposer ou bien de me le renvoyer. L’adresse, tu la connais.

Maud avait porté le body toute la journée. Elle l’ôta finalement, presque à regret, le mît dans une enveloppe à bulles. Elle le posterait dès demain et s’en retournerait aux hommes, pas mieux, pas pires, seulement un peu plus prévisibles et par conséquent moins dangereux.

L'affranchie

Lorsque Amanda se pointe au Lucky bastard, son bar à vin fétiche du III^ème, le type est déjà là. La trentaine finissante, un look hipster exhumé des années 2000. Il porte des lunettes trop fines pour son visage, une barbe savamment taillée ainsi qu’un t-shirt MTV, d’époque si l’on en juge par l’état miteux du tissu.

Le logo caractéristique de la fameuse chaîne musicale la téléporte fissa en 1993. Elle se revoit dans le salon de l’appart’ familial du boulevard Magenta, à mettre le volume au max quand passaient ses clips favoris : Cryin', le hit d'Aerosmith, Sting et son It's probably me, R.E.M., Everybody hurts, Soul Asylum, Runaway train...

-       Sympa ton t-shirt, tu marques des points ! s’exclame-t-elle tout en prenant place face à lui.

-       Oh ça… j’l’ai chiné sur Vinted. J’aime bien son p’tit côté rétro. Mais à dire vrai, j’suis pas vraiment branché musique.

-       Ah. Perso, ça me rappelle mes tout premiers cds, mes toutes premières soirées…

-       Tes tout premiers baisers ? 

-       Aussi, oui. 

-       Belle comme tu es, t'as dû commencer tôt. J'suis certain que tu embrasses bien.

Saoulée d’entrée par sa lourdeur, elle interpelle l’un des serveurs et commande un verre de Fixin, un Bourgogne bio qu’elle affectionne. 

Elle l’écoute déballer sa vie d’intermittent sans ambition en acquiesçant religieusement entre deux gorgées dégluties. Le mec fait peine, plus encore quand elle l’éconduit moins d’une heure plus tard sur le trottoir de la rue Commines.

De retour dans son appart’ mansardé de la rue Debelleyme, elle se sert un verre de Brouilly, se connecte sur la chaîne YouTube de MTV. Sourire aux lèvres, elle enchaîne de vieux clips d’époque en savourant sa solitude jusqu’à tomber sur 4 Non Blondes et leur succès XL, What’s up. Dès les premiers accords de gratte elle se rue sur son Mac, prête à presser sur skip. Elle se retient in extremis, part en arrière sur son Chester, ferme les yeux. Elle visualise sa mère en larmes qui fait irruption dans sa chambre ce jour de juin 93, le combiné France Telecom en main, son visage déformé par la douleur, lui hurlant la mort de son père, écrasé par un char dans une rue de Belgrade au cours d’un reportage en pleine guerre d’ex-Yougoslavie. Les jours d’après, elle s’en souvient aussi. Prostrée dans son lit, ses écouteurs de baladeur vissés sur les oreilles, à écouter What’s up du matin jusqu’au soir. Plus tard la prise en charge, les soins, l’addiction au lorazépam, les séjours à l’hosto. Finalement, le bout du tunnel. 

Le morceau terminé, elle va pour le remettre puis s’interrompt. Le réentendre 30 ans après l’a secouée sans pour autant la mettre à terre. Elle se sent de le repasser mais au fond dans quel but ? Elle éprouve un profond bien-être en prenant conscience d’à quel point elle est en paix avec elle-même comme avec son passé. 

Elle coupe YouTube, ferme l’ordi quand son téléphone vibre sur le verre de la table basse. Le type du rencard désastreux qui lui envoie un lien Vinted vers un t-shirt MTV avec le logo de la chaîne imprimé couleur rose pétard. Elle esquisse un sourire en coin, met l’article dans ses favoris, coupe son portable, file se coucher, heureuse en songeant que ce soir elle s’endormira seule, sans benzodiazépine en guise de camisole chimique ni Tinder boy d'une nuit aux airs de prothèse affective.