Soirée 3 *

Un ciel gris plombe Paris, il flotte à verse. Sale temps pour fourrer le nez dehors mais j’ai l’estomac vide, le frigo aussi et la nana derrière l’écran me propose un dîner chez elle.  

Sur l’unique photo qu’elle a bien voulu m’envoyer, elle y apparaît de loin, un peu floue, un peu ronde.

Sur le trajet, je relis mentalement ses mots pixellisés : « Je te préviens, je suis plus tout à fait la même ; la photo date un peu.»

Quand elle m’ouvre la porte 40 minutes plus tard, mes yeux lui donnent raison : elle fait bien 30 kilos de plus. Je reste planté sur le paillasson tandis que mon esprit turbine, à savoir se tirer fissa ou passer le pas de porte. Gargouillis dans mon bide, le ventre a tranché, j'entre.

- Bah alors, t’arrives les mains vides ? 

- Oh merde…Va surtout pas croire que j’ai des oursins dans les poches...J'ai fait vite et du coup…

- J’ai tout ce qu’il faut, va…Installe-toi, c’est bientôt prêt.

On papote en même temps qu’elle termine la tambouille,  j’en profite pour reluquer sa carrosserie : le cul qui tombe façon pare-choc arrière qui traîne par terre, un pneu en guise de hanches.

- Ca sent rudement bon…T’es dans l’Michelin ?

- Dis pas d’bêtises. Tiens, rends-toi utile, débouche le vin.

Quand on entame le plat, j’ai déjà éclusé la moitié de la bouteille.

- T’as un sacré coup de coude, dis-moi. 

- Et c’est pareil pour le coup de fourchette, tu vas voir ! 

- Et le coup de rein ? 

Elle attaque. J’esquisse un sourire un peu niais et m’empresse d’avoir la bouche pleine histoire d’esquiver la question.

La bouffe est exquise, le Pinot Noir fruité comme il faut. Je mâche religieusement chaque bouchée jusqu’à la dernière puis m’étire, repus, un peu pété.

- Tu m’as régalé, là…Ça tiendrait qu’à moi, j’t’étoilerais sur-le-champ !  

Son assiette encore pleine, elle me fixe d’un regard vorace.
- Bah alors, t’as rien mangé toi ?

- Je me réserve pour le dessert. 

- Ah, c’est quoi ? 

Sitôt ma question posée, je la regrette déjà.

Elle s’agenouille dans la seconde, tourne ma chaise d’un coup sec, ses doigts boudinés fondent sur ma braguette.  A peine le temps de réagir, j’ai le jean sur les boots et la queue dans sa bouche. Moins d’une minute plus tard, je lâche tout sans prévenir.

- Hey mais ça va pas ? et moi alors ? aboie t-elle en s’essuyant la bouche dans la nappe.

- Ben…C’était pas ça le dessert ?

- Non ça c’était la mignardise avant le dessert ! Viens, on va dans ma chambre.

- Suis pas sûr de pouvoir assurer un deuxième service, tu sais…

- T’es pas près d’avoir une étoile dans mon guide, toi.

L’instant d’après, furax, elle m’appelle un taxi.

Confidences d’un con

Rendez-vous fixé dans une rue, la sienne, au fin fond du XXème.

On est au début du printemps et ça s’entend : les gens bavassent aux terrasses des cafés alentours, les riverains s’affairent sur leurs balcons ou bien se contentent de mater mollement les derniers passants de la journée. Planté comme un piquet, un melon dans une main, une bouteille de pinard dans l’autre, j’attends.

Je la vois arriver au loin : jupe d’une longueur monacale, chemisier assorti, brushée à la perfection, ongles soigneusement manucurés, deux véritables perles de culture aux oreilles.

Souriante, elle s’approche et m’invite à la suivre quelques numéros plus bas. Montée muette jusqu’au 5^ème sans ascenseur, elle ouvre, on s’installe. Je débouche la bouteille de rouge tandis qu’elle se charge du melon, que d’un palpé de doigts vernis elle pressent mûr à point.

Derniers préparatifs, elle va jusqu’à sa chaîne hi-fi, histoire d’un peu d’ambiance sonore ; les premières notes d’un morceau de jazz éthiopien résonnent dans l’appart tandis qu’on trinque à cette soirée.

On parle peu, pour ne rien dire. Phrases courtes, voire bribes, un vrai poker verbal, et quand on relance c’est d’un mot. Le vin passe bien. Le melon, juteux à souhait, aussi. A chaque bouchée ingurgitée, elle gémit de plaisir pour ensuite glousser une excuse tout en battant des cils.

Le cd finit par stopper, nos blancs redoublent d’intensité. Jusque là face à moi de l’autre côté de la table, elle me rejoint sur le canap’.

A peine on s’emballe qu’elle me  prend par la main, direction sa chambre.

J’en apprends plus sur elle au bout de quelques minutes de prélim’ qu’en une heure de bavardage mou ; la suite est à l’avenant, riche de détails sur son vécu : «Si le curé de mon petit village Corse me voyait me faire défoncer pareillement…suis une fervente chrétienne tu sais »… «Ça me change de mon ex-mari, un mec qui dure au pieu ! T’arrêtes pas, surtout t’arrêtes pas»... «On m’a pas appris ça, tu sais, dans mon pensionnat pour jeunes filles…vas-y, baise, baise la pucelle que je suis restée jusqu’à mes 24 ans »… «Putain de nom de Dieu, que c’est bon ! Je devrais pas jurer comme ça, c'est pas bien, je le répète assez à mes gosses…»

A coups de reins, de langue, de doigts, elle me déballe ainsi sa vie une bonne partie de la nuit.

Vers les 3 heures on rend les armes ; chacun se rhabille sans un mot, tout juste deux-trois répliques fadasses échangées à mi-voix tandis que j’enfile mon blouson.

D’un sourire entendu je quitte l’appart de mon rencard aussi silencieusement que j’y suis entré, le goût fort de son con en bouche, ses confidences en tête.

Poussières de 11 septembre

Même jour, même heure, même chambre. 10 minutes de battement entre nos arrivées. Portier, réceptionniste, concierge…Personne n’est dupe mais tout le monde fait comme si.

Allongé sur le lit dans un silence de mort, je joue avec l’interrupteur de la lampe de chevet : viendra…viendra pas…viendra…la porte vole.

- Quelle merde ! T’as vu les tours ? » me lance t-elle tout en remettant son alliance.

- Les tours ?

Son doigt vernis allume le poste, images en boucle  d’un ciel bleu où des avions viennent s’encastrer dans les tours du World Trade Center avec pour seule bande-son des cris d’horreur et de l’anglais gueulé non sous-titré.

- Un dans chaque tour…C’est leur patrouille de France locale ?

- Idiot, tu vois pas que c’est un attentat ?

- Les russes ?

- Les japonais aussi ? C’est fini la guerre froide…Les islamistes intégristes aux premières nouvelles…

- Ah ? Bon...Petite douche à deux ?

- Attends, j’ai envie d’en savoir plus.

Elle hausse le son et s’assied sur le lit, envoûtée par les images amateur qui passent en boucle sur la chaîne info continue.

- On a qu’une heure, on va pas la passer à...

- Ferme-la bon sang ! c’est moi qui paie de toute façon, qu’est-ce que ça peut te foutre ?

- Bah moi j’y vais, sous la douche…Ça m’intéresse pas ces infos trashs…

- C’est ça …À part la baise et tes bouquins d’auteurs salaces, y a pas grand-chose qui t’intéresse de toute façon…c’est toute la différence entre un amant et un mari, tu vois.

J’esquive et file sous le pommeau.

Ça brûle - pas l’eau, ses mots. Je tartine ma queue de gel douche, me branle sans rien imaginer ni penser à personne. J’éjacule amèrement.

Lavage, rinçage, retour en peignoir dans la chambre où je claironne :

- De toute façon j’ai plus env…

Elle s’est tirée.

A l’écran, les hurlements v.o. redoublent tandis que les tours croulent dans un nuage noir.

Canis canem edit

Souvent femme varie ; a fortiori quand elle est mal baisée.

2 ans après notre dernière sauterie, l’ultime avant sa mise en couple et ma mise au rebut, une ex amante me recontacte pour cause de misère sexuelle conjugale.

Au téléphone, voix lascive et un peu gênée, le clito sûrement rouge de honte, elle se propose de me rejoindre.

Une heure plus tard elle débarque à l’appart, jupe fendue, bouche glossée. Elle a le regard crève-la-dalle du marin en escale qui pousse la porte d’un bordel après 3 mois sur un rafiot.

Après un bon moment au plumard passé à rattraper le temps perdu, l’excitation retombe et on part pour un sale quart d’heure.

-  Je m’en veux tu sais….C’est un compagnon gentil, fidèle, aimant…

- Pas étonnant qu’il t’excite pas.

- Pourquoi tu dis ça ?

- T’en parles comme d’un clébard…Alors à moins d’être zoophile…

- T’as pas changé…Le cynique de la nique. Tu sais, si un jour tu veux que ça dure…

Je lui chope la main droite et la lui colle sur ma queue, déjà raide à nouveau.

-  Comme dirait le poète : «  moins ça dure, plus c’est dur » 

- Et inversement, tu penses, alors ? 

- Bah faut croire…

Tandis qu’elle recommence à m’astiquer, son portable laissé dans l’entrée soudain aboie.

- Quand on parle du loup…

- Du chien …et en plus t’as choisi la sonnerie jappements pour lui… Bah tu vois, je dis pas que des conneries…

- Toi aussi, t’es un chien, tu sais… probablement plein d’puces…de tiques…le genre bâtard errant, très attachant, en tout cas à mon goût…

Sa paume se fait plus ferme, son poignet plus rapide.

- …Ça fait sûrement de moi une chienne. »  conclut-elle d’un soupir tout en descendant sous le drap.

De l’autre côté de l’appart, le téléphone hurle à la mort.

Berceuse tarifée

Un hôtel miteux en province, un soir de semaine.
L’insomnie se pointe entre les draps rêches ; je raque une heure de chaîne payante et enchaîne branlette sur branlette ; les draps gagnent en douceur mais mes yeux restent ouverts.

Rhabillé, je descends boire un coup au bar, fermé plus tôt faute de clients. Un réceptionniste charitable m’indique «  le bon endroit pour passer une bonne nuit ».

J’arrive à l’adresse indiquée qui m’a tout l’air d’un club pour VRP graveleux et me gare entre deux Scénic immatriculés loin d’ici. Sitôt le contact coupé, j’entends la ruche lubrique bourdonner à coups de basses profondes.

Torse bombé, bras croisés, le videur me fait signe d’entrer d’un mouvement de crâne rasé.

L’endroit aux teintes pourpres / violacées me donne l’impression d’évoluer dans un zob gorgé de sang ; sur la scène principale, deux strip-teaseuses frétillent devant des commerciaux pintés.

Postée sur un petit podium, une troisième effeuilleuse, plus ronde, ne semble intéresser personne. Agacé par les beuglements des péquenots cravatés, je commande une conso et paie pour un strip en privé avec celle au cul xxl.

Dans la cabine capitonnée façon boudoir de lupanar, je fais tinter mon verre à shot tout contre sa barre de danse histoire de trinquer avec elle et m’installe dans le canapé, iPod vissé sur les oreilles.

Trois minutes à peine écoulées, bercé par ses ondulations au son d’un Nocturne de Chopin, enfin, je finis par fermer les yeux.

Un conte parisien

Montparnasse, l’heure de la sortie des théâtres.

J’arpente les rues qui rient, râlent de spectateurs ravis, déçus. Sans même me lancer un regard, un binoclard boutonneux que j’imagine être étudiant me colle un flyer dans les mains :

 Pierre et le loup revisité

Le 1^er conte pornographique pour petits et grands

Un éclairage contemporain de l’œuvre de Prokofiev

Je transforme le tract en boulette, le lance au visage bourgeonné du lunetteux puis m’éloigne l’air de rien en sifflotant le thème principal de la célèbre partition.

Alors que la foule prend d’assaut les crêperies du quartier, je sens la faim me tenailler à mon tour et décide de rentrer.

Sur le trajet du retour, un boucan de cour d’immeuble m’arrête ; une fête des voisins bat son plein autour d’un buffet bien garni. Pas léger, bras levés, je pousse la grille d’entrée et arrose l’assemblée d’un souriant «  Salut ! ». Passée la gêne générale, tous retournent à leur bavardage et j’attaque l’assortiment de canapés.

A l’écart des autres résidents,  une jeune nana fait le pied de grue, un verre de soda à la main. Je l’aborde, on papote, sous l’œil méfiant de ses parents qu’elle me désigne du menton.

Alors que la nuit s’invite, on file poursuivre la soirée sur un banc de square quelques rues plus loin,  chacun une bouteille à la main.

Quelques gorgées plus tard, tandis que sa chevelure blonde va et vient lentement sur mon membre, je me surprends à siffloter le même air que précédemment.

Macadam mirage

L’été, fournaise de fin d’après midi ; je file tout droit vers un rencard. 

Le soleil cogne sur mon casque alors que je freine au feu rouge dans la rue principale d’un bled aux volets déjà clos. Effet de flou sur l’horizon bitumé ; un peu plus loin sur ma droite, une enseigne de bar s’allume. Avec son palmier vert fluo orné d’un soleil jaune pétard, le Coconut Café a tout du mirage de désert.

La porte s’ouvre, une serveuse surgit, clope au bec : cambrure de pin-up, gambettes sans fin, bouche de putain.

Le feu passe au vert, l’empaffé derrière moi klaxonne et la bombe m’adresse un sourire tout en écrasant son mégot ; langue sèche et corps en nage, j’opte pour aller boire une mousse histoire d’un peu me refroidir.

Tandis qu’elle décapsule ma bière comme elle décalotterait mon gland, je me décide à poireauter jusqu’à la fin de son service et, d’un pauvre texto, plante mon plan A.

Les chopes défilent, les heures aussi. Dehors les degrés ont diminué, dans mon sang le mercure bouillonne ; je m’affale sur la table et sombre.

Réveillé par une paume calleuse qui me tapote mollement la joue, j’émerge avec une bonne nausée et un filet de bave aux lèvres. Le patron marmonne dans sa barbe et s’en va retourner les chaises.

Sur le trottoir l’instant d’après, c’est larfeuille vide et valseuses pleines que je regarde s’éteindre le soleil de néon du Coconut Café.