Antisepsie locale

Bon dieu mais qu’est-ce qui lui a pris

Accepter un rencard au bout de 30 minutes de tchat, un dimanche soir

Chez elle 

Enfin presque chez elle, dans l’appartement de sa mère, morte en janvier dernier

À Levallois, dans une avenue sans vie, au 4^ème étage d’un immeuble ultra sécurisé 

Depuis maintenant 3 semaines, elle y passe chaque week-end

Pèlerinage banlieusard amer mais nécessaire

Trier, jeter, garder ah non jeter oh et puis finalement garder

S’attarder sur un vieux bouquin, une dédicace cryptique

Larmoyer sur une page jaunie, mouiller un passage souligné

Dans les albums photos, piocher çà et là un visage

Ça sonne à l’interphone, certainement le type de l’appli

Happn, Tinder, elle sait même plus 

Pourvu qu’il soit conforme à la seule photo mise en ligne, un selfie pris en plein Madrid

Tandis qu’il monte, elle s’arrange à l’arrache dans la glace de la salle de bain 

Cernée, pas maquillée, sapée comme une zadiste

Même sa mère, six pieds sous terre, entre quatre planches, est mieux fardée

Pour le coup, le thanatopracteur a fait des merveilles

Elle cherche de quoi se pomponner un peu

Féminité du bois de Serge Lutens, le parfum fétiche de sa vieille

Pas sa came mais bon, à défaut

Oh et puis merde, elle est à prendre ou à laisser

Ils se font la bise dans l’entrée, le type sent le tabac et l’after-shave bon marché

Jean brut, boots en nubuck et un tee-shirt noir ajusté avec écrit dessus I survived another meeting that should have been an email

35 ans mon cul, il en fait facilement 40

Il leur sert un verre du rosé tout juste débouché, un Tariquet 2019

Du rosé par -2 degrés, décidément, rien ne va dans ce rendez-vous

Le mec lui narre par le menu ses dernières vacances en famille, Noël dans un chalet à Gstaad

Elle se voit le soir du 24, passé seule dans son studio minus de la rue du Docteur Potain

Il enchaîne sur son taf, va jusqu’à lui remettre sa carte de visite de responsable grands comptes pour une grosse boîte cotée en Bourse

Elle songe à son crédit conso, à sa formation alternée qu’elle est sur le point d’arrêter

Quand il fond sur elle et l’emballe, elle pense à sa mère 

Sa langue est grosse, râpeuse, envahissante

Ses mains, épaisses, fébriles, s’affairent à lui dégrafer son soutif, à la peloter grossièrement

Elle laisse faire

Il lui demande si elle a des capotes

Les mecs de 40 ans passés, c’est quand même quelque chose

À défaut, elle lui taille une pipe

Sa queue est circoncise, plutôt douce et sent la lessive

À l’instant de gicler, il éructe comme un gorille 

Elle avale sans broncher jusqu’à la dernière goutte

Quelques minutes plus tard, elle perçoit le bruit de sa moto qui s’éloigne progressivement

De retour dans la salle de bain, elle vide le restant du flacon d’Eludril dans sa bouche

Elle recrache finalement le liquide rose fluo, les bulles dévalent l’émail fendu du lavabo

Elle repense à sa mère

Elle lui demande pardon

Elle ne reviendra plus

Son frère et sa barj’ de belle-sœur finiront de vider les lieux

Dans le Uber qui la raccompagne chez elle, une chanson passe à la radio, un vieux tube de Bonnie Tyler, Total eclipse of the heart

Regard au loin, ses ongles enfoncés dans sa chair, elle fredonne le refrain en sourdine 

Au feu rouge, un motard rétrograde, s’arrête à hauteur de sa vitre

Mains gantées et visière teintée

Les doigts noirs du chauffeur Uber battent la mesure sur le volant siglé Skoda

Quand le feu passe au vert, elle déglutit laborieusement

Sur sa langue le goût acide, tenace du bain de bouche antiseptique.

Mode avion

Elle pense à eux au lit, dans cette impasse du 18^ème, il y a à peine quelques heures

La voix de l’hôtesse, sucrée mais sans appel, l’extirpe de ses songes

L’embarquement ferme bientôt, Alba fini par se pointer

Dans le vol Paris-Budapest, elle sirote son jus d’ananas et pense à lui, encore

Elle mouille un peu, cependant pas assez pour s’en émouvoir ni pour prendre la peine de le chasser de ses pensées

Alba s’endort sur son épaule

Elle joue avec ses pointes de tif, les entortille délicatement  

Elle aurait bien aimé avoir ses cheveux, longs, épais, bouclés à la perfection

Elle en est sûre, si le type avait dû choisir entre elles deux, il aurait choisi cette bonnasse d’Albitch

Ils ne se croiseront de toute façon jamais, c’était juste pour tirer un coup

Phase d’atterrissage entamée

Un EVJF en Hongrie

Elles vont sortir, trinquer, évoquer les soirées de fac, ressortir les bons vieux dossiers 

Les premières pelles

Les ruptures amoureuses à s’en tailler les veines

Les cuites au mauvais vin

Les nuits à danser sous MD

Les étreintes à moitié, les orgasmes simulés

Avec lui, elle a pas fait semblant en tout cas

Le salop sait s’y prendre

Il a dû en sauter, des filles sur Bumble ou ailleurs

Combien, 10, 20, 100 ?

Elle s’est promis de ne pas le texter

Au ras des nuages, elle esquisse un SMS dans sa tête

Mais court hein

Bien rentré ? C’était sympa cette nuit

Elle chope son portable dans son sac, tape le texto, l’envoie dans la foulée

Message non envoyé

Putain de mode avion

Après tout, c’est sans doute mieux ainsi

Ça sert aussi à ça, le mode avion, éviter les égos en chute libre, les crashs d’amour-propre

Elle replonge l’iPhone sans son sac, entre sa tablette de Zoloft et son miroir de poche Guerlain

Depuis son siège côté hublot, elle aperçoit un coude du Danube

Se foutre en l’air dans l’eau

Entre la Seine et le Danube, son cœur balance

Elle fourre une main entre ses jambes, s’empare d’un comprimé de Sertraline, le gobe tout rond 

Quand le train d’atterrissage gronde, elle se sent déjà un peu mieux

Coupée de toute idée noire, de tout élan morbide, de toute angoisse existentielle

En mode avion.

L'alarme

En plein milieu de nuit, le Tinder boy claque derrière lui la porte blindée de l'appart

Sa clope rougie entre les doigts, à la fenêtre de sa kitchenette, elle compte les secondes de silence 

Celles-là-même qui la sépare encore des larmes retenues depuis l’arrivée du type dans sa piaule

Voilà, ça coule et pas qu’un peu

Les pleurs passés, elle songe à texter son dealer, se ravise aussitôt

Elle ouvre le frigo, se verse le restant du rosé dans l’un des verres à pied

L’autre, celui empreint de son lipstick, elle le rince, le fout dans l’évier

Dehors, une alarme de voiture résonne

Elle imagine un casse, une fenêtre brisée

Une effraction

Un vol 

Un viol

Elle repense au type de l’appli

Il le lui a juré, avant d’entrer en elle, il les a protégés

Elle se rue dans la chambre, en quête de la capote

Rien

Pas de trace du préso ni même de son étui

Ce con a-t-il ramassé derrière lui ?

Elle le texte dans la foulée

Sa question restée sans réponse, elle clôture aussitôt son compte

Puis vire l’appli

Tous leurs échanges aussi

Les photos reçues, envoyées

Cul 

Con 

Seins 

Bite

Enfin son numéro

Demain début d’après-midi, les enfants reviennent

Le soir, tous les 3 au lit, dans sa chambre, ils lui raconteront leurs vacances

Les gamelles sur les pistes et les batailles de boules de neige

La crème solaire mal étalée

Les nez rougis

La peau qui pèle

Les chocolats chauds d’après ski 

La nouvelle copine de papa

Le flocon décroché d’Ava

La deuxième étoile de Marceau

Elle les écoutera tout sourire, le cœur serré, les dents sur le point d’éclater

Deux histoires racontées plus tard, ils finiront par s’endormir

Bien plus tard, elle aussi sombrera

Pour être réveillée, soudain, en plein milieu de nuit

Une alarme de voiture, encore

Un casse

Une fenêtre brisée

Un vol

Un viol

Elle allume la lumière, déverrouille son iPhone, s’assure d’avoir bien tout viré

L’appli

Les photos

Les échanges

Le 06

Elle se lève, file jusqu'à la douche

Sous le pommeau, les larmes de nouveau

Derrière le bruit de l'eau, l’alarme qui résonne.

Le scorpion

Paris 12, Avenue Daumesnil, un soir de semaine. D’astreinte pour garder les gamins d’Audrey, appelée d’urgence à l’hosto et en rade d’ex-conjoint dispo.

Après trois histoires contées à leur chevet, les deux enfants m’implorent d’en écouter une dernière.

-       Ok, ok, les terreurs. Mais j’vous préviens, elle sera courte. Et après, on roupille direct. Promis ?

-       D’accord… Mais pas un truc pour les bébés !, s’esclaffe Mélissa. 

-       On veut une vraie histoire de grands !, renchérit Adam.

-       Une histoire de grands, carrément. Bon… alors… elle est brève mais intense. Et très intéressante. C’est l’histoire d’un scorpion qui supplie une grenouille de l’aider à traverser une rivière aux eaux tumultueuses. La grenouille hésite. Elle connaît les scorpions… elle en a déjà croisé et s’en est sortie de justesse. Mais cette grenouille a un grand cœur. C’est dans sa nature d’être généreuse. Et puis le scorpion semble si désespéré. Elle finit donc par accepter. Arrivés en plein milieu de la rivière, devinez quoi… le scorpion la pique. La grenouille lui dit alors : « Mais pourquoi m’avoir piquée ? on va mourir tous les deux, noyés dans cette rivière. » Le scorpion lui répond : « C’est dans ma nature. Je pique. Tu le savais. Pourquoi m’avoir pris sur ton dos ? »

-       Et… ?, m’interroge Mélissa, sourcils haussés, ses grands yeux verts écarquillés.

-       Et ils meurent tous les deux, noyés dans la rivière.

-       Super, me lance-t-elle d’une moue dépitée.

-       Mourus noyés.. ah ouais, elle est pas drôle, celle-ci, d’histoire, marmonne Adam, le drap remonté jusqu’au cou. Et c’est vrai qu’elle est courte.

-       Mouais… vraiment TRÈS courte, bougonne Mélissa. Mais intéressante, j’avoue. T’aurais fait quoi, toi, Xav ?

-       À la place de qui… ?

-       Bah de la grenouille.

-       Ah. Moi je suis plutôt du genre scorpion, tu sais.

-       Pas du tout, t’es le meilleur ami de maman, t’es super gentil, tu nous gâtes tout le temps !, proteste Adam.

-       Haha, c’est vrai mon p’tit bonhomme, c’est vrai. Mais parfois… je pique. 

-       C’est pour ça qu’il a pas d’amoureuse, gros malin !, crie Mélissa à son cadet d’un air exaspéré.

-       C’est un tueur de grenouilles…

-       Allez, extinction des feux les cocos.

-       Pas si vite. Tu piques et noies les filles-grenouilles, alors. Tiens, tiens, ça aussi, c’est intéressant. Et pourquoi ? comme le scorpion, c’est dans ta nature ?, m’interroge Mélissa 

-       Qui sait. Allez, dodo.

-       Nan, moi j’y crois pas, murmure Adam. T’es pas comme ça. Et puis si c’est pour te noyer, toi aussi… en tout cas, t’es pas juste un scorpion, j’en suis certain. 

-       Je suis d’accord, acquiesce sa sœur. T’as peut-être sa queue, mais t’as un cœur de grenouille.

Tentant de garder mon sérieux, j’éteins leurs veilleuses respectives. 

-       ON DORT. Ou je pique pour de bon.

Le dimanche soir suivant, je reçois un WhatsApp d’Audrey. « Adam a insisté pour que je t’envoie son dernier dessin… sans trop comprendre, je m’exécute. Encore merci pour le baby-sitting de dernière minute. T’es un vrai pote. »

Sur le dessin du môme de 6 ans, je devine un scorpion porté par une grenouille au beau milieu d’une rivière. La grenouille, ou du moins ce qui y ressemble, est tout sourire. Le semblant de scorpion lui aussi semble aux anges. Sa queue est entièrement coupée.

Je me marre devant la photo.

-       Un énième SMS d’une amante éplorée ?, me lance Aïssata depuis l’autre côté du pieu.

Sans mot dire je la saisis par l’avant-bras, l’attire vers moi, attrape la couette, la remonte au-dessus de nos têtes et nous noie dans un noir total.

Dégât des eaux

Ayant rencard dans le quartier d’une ex avec qui les petites sauteries viraient souvent aux orgies pantagruéliques, je la texte sur le trajet, Une nana à voir dans ton coin, pensée émue pour nos ébats d’antan, quand le noir nous allait si bien. Ton vampire banlieusard.

Maud me répond dans la minute, Mister X. en personne, quelle surprise. Je vois que tu quadrilles encore et toujours les environs. Le 11^ème, épicentre de tes méfaits lubriques. Bientôt, y’aura plus que la Colonne de la Bastille que t’auras pas prise, par ici… Passe boire un verre avant / après si ça te dit. M. 

Je préviens du coup mon rencard de mon léger retard, 1 heure environ, et me pointe chez Maud, rue Bréguet. 

Elle m’ouvre, un verre de Côte-rôtie en main, une Marlboro fumante dans l’autre. 

-       Tiens, tiens, mais qui voilà… mon poète post-périphérique, le Ronsard-queutard de ces dames. 

-       Ravi de te revoir aussi, muse de mes deux. Hey, mais c’est ma chemise oubliée que tu portes ? Et j’vois que t’as toujours pas fait recoudre les boutons que t’avais joyeusement fait sauter, ce fameux soir.

Maud se marre, m’invite à entrer.

Posés sur son canapé d’angle, on évoque nos moments ensemble, les plus mémorables comme les moins reluisants, et puis le piteux dénouement.

-       Avoue, tu t’es comportée comme une garce. Me larguer par texto, pour ton prof de surf qui plus est. Le coup de pelle sur la tête, enfin de planche. Puis t’as plus jamais répondu. J’ai mis des mois à m’en remettre.

-       Arrête ton cirque. Et puis y’avait rien à répondre. En plus, tu souhaitais rien de te stable. T’es même jamais resté dormir. Pas une fois. Pas UNE fois.

-       Bon, et ça s’est terminé comment avec ton surfeur de St. Trop’ ? 

-       Il habite Cavalaire. Bah il a bu la tasse, le pauvre. Aussi dur des abdos que ramollo du ciboulot. J’ai pas tenu longtemps.

-       Bah fallait m’rappeler.

-       À quoi bon ? On avait mangé notre pain blanc, nous deux. Et je suis pas de celles qui savent se contenter de miettes. Alors, ta victime de ce soir, raconte. Profil ? 

-       Une danseuse pro, native du Pays Basque. Ancienne anorexique, divorcée, sans enfants. Adepte du BDSM et de bonbons Haribo. Elle cherche l’amour, le vrai, un peu partout. Et puis elle m’a déniché, moi. 

-       Pauvre bichette. Comme si les coups de fouet et les carries suffisaient pas.

-       Ça va, je suis pas le diable non plus. 

-       Tout dépend de l’idée qu’on se fait de l’enfer. T’y vas pour quelle heure du coup ? 

-       Et si je restais plutôt là…

-       Sûrement pas. Et pour quoi faire, en plus ?

-       Tu pourrais te dévouer. Te sacrifier pour sauver cette brebis égarée de son châtiment annoncé.

-       En gros, me faire sauter par tes bons soins pour lui éviter l’abattoir amoureux ? drôle de sens de l’abnégation. Après… Je dis pas non à un cunni. Et comme je te sais fin linguiste… 

-       Bah écoute, pourquoi pas. Et puis à voir pour la suite, nan ?

-       Allez, au taf mon petit latiniste.

À peine le travail entrepris, Maud m’ordonne de lui mettre un doigt, puis deux. Quelques minutes plus tard, elle m’explose dans la bouche, au visage et sur la chemise. 

-       Mon dieu, quel délice tes coups de langue. J’avais oublié ton talent.

-       Et moi, ton coté femme-fontaine. Tu m’as ruiné ma Figaret. Bon, on passe au pieu ? 

-       Nan merci, sans façon. Moi je me remets au boulot, toi tu te tires voir ta danseuse. 

-       Mais j’peux pas y aller comme ça, j’ai la bouche qui sent ton vagin et ma chemise fait serpillère passée sur le sol après un gang bang.

-       J'avoue, tu suintes le sexe de haut en bas. Mais c'est pas mon problème, m’assène Maud en reboutonnant son jean. Allez décampe, j’ai un dossier à terminer et demain lever à 6h30 pétantes.

De retour dans la rue, c’est torse nu sous mon blouson et la langue encore engourdie que je texte mon rencard, prétextant un vague empêchement pour cause de gros dégât des eaux, avant de reprendre la route.