Lie maternelle

Au téléphone, ses mots tanguaient.

De sa main tachetée tremblotante, elle m’invite à rentrer.  

Sous les poutres apparentes massives, une pochtronne dans sa porcherie.

La petite table basse croule sous les mégots froids. Pareilles à des baleines échouées, des bouteilles au goulot béant rendent un dernier râle liquoreux. Deux sacs de pharmacie dégueulent de petites gélules bleues, de moyennes pilules roses et de grosses granules blanches. Mouchetée de taches de graisse, une ordonnance cachetée du cabinet des associés et estimés docteurs A. BOULELEPEZ / A. DANSQUINZEJOURS posée là comme un mot d’adieu.

Et ça pue.

Elle qui baigne dans sa sueur de manque, de vieilles odeurs de plats en sauce sur des assiettes éparpillées, la litière du chat qui déborde...Le museau collé au velux, la bestiole aux côtes efflanquées miaule à la mort. J’ouvre, il se tire toutes griffes dehors.

- T’as apporté ?

Je sors la canette de ma poche, même pas le temps de la lui tendre qu’elle l’a décapsulée et pars la siffler dans sa chambre.

Je pose ma veste, retrousse mes manches et dans la moiteur de la nuit j’entame le récurage du lieu comme on irait fleurir une tombe.

La collabobo

Petit deux-pièces, plein est parisien.

Sur le tapis taché on défait le monde en buvant son vin bio.

Strauss tourne en rond sur la platine, le diamant usé sillonne le vinyle comme si c’était sa dernière danse.

Elle a l’alcool mauvais et ma «  gueule de mec de droite » lui revient de moins en moins.

- J’ai jamais couché avec un facho et c’est pas ce soir que j’vais commencer.

Tourisme équitable, police de proximité, arrêt du nucléaire, polémique OGM…Tous les sujets concons y passent.

Elle me bombarde de questions-piège comme un raid de Stukas sur Londres, en bon maquisard démago je me faufile dans les bonnes cases. L’orchestre craquelle plus que jamais tandis que je m’écoute composer un magistral concerto de foutaises bobos.

- Tu milites pour ta bite là, non ?

- C’est que je suis un homme de convictions…

- …Et je respecte ça.

Elle me débraguette et me prend dans sa bouche.

Le disque noir crépite comme les flammes de l’enfer, Strauss entame le dernier mouvement.

Casting crash, happy end

Elle le voulait, son verre au bar de l’hôtel bling-bling.  

Ambiance de morgue dans un décor genre carton-pâte sur fond de musique d’ascenseur.
Le barman dépose le mojito et la bière sur le zinc tandis qu’elle s’agite du regard.

Elle est là pour l’endroit,  pour les autres.

En caressant les feuilles de menthe du bout de sa paille, elle me récite son texte : David Lachapelle et ses « toiles de dingue », son job d’auditrice financière « prenant mais passionnant »,  ses prochaines vacances « entre copines au club »,  les mecs qui « n’assurent pas » …

Un type avec une gueule d’acteur passe derrière nous et va s’assoir deux tabourets plus loin.

Elle change de ton, hausse la voix, croise, décroise, recroise ses longues jambes puis interrompt son monologue et part se refaire une beauté.

Toc toc toc dans mon dos :

- C’est ta régulière ?

- Non, simple rencard…

- J’lui ai tapé dans l’œil, non ?

- J’crois bien…

- Tu me la cèdes ?

Il sort une pièce, l’euro symbolique toupille sur le comptoir.

- Elle est à toi, la note aussi.

Je termine ma Guinness et file.

Mars, et ça repart

Même pas 5 minutes de levrette que ma trique de fer vire à la demi-molle. Je vois son p’tit cul ferme s’agiter nerveusement, elle m’insulte, je la fesse…rien à faire, la tour de Pise s’écroule dans les eaux de Venise.

Je sors, retire d’un coup sec la capote, chacun reste sur ses appuis. Comme souvent dans ces instants-là, on parle pour rien.

En même temps qu’on meuble, j’observe son corps. Rien à redire, il est parfait. Mes doigts dévalent sa peau trop fine, trop lisse.

Toujours à genoux derrière elle, je m’étire. Mon regard vient s’écraser sur une des baies vitrées de l’immeuble voisin. Face à sa glace, une grosse à la peau caramel se farde. Penchée sur son reflet,  elle joue de ses énormes lèvres pour étaler le marron de son lipstick.

Véritable nappage doré, les formes dégoulinent de partout : c’est plus des seins, c’est des mamelles. Ses hanches d’oie grasse retombent sur son cul rebondi comme une joue de bébé.

Mon gourdin de retour, je mords dans l’emballage Durex sans décoller mes yeux du Mars.

Et ça repart.

Kindergarten Knock Out

Je pousse le petit portail vert.

Assise sur un des bancs, d’une main elle berce son nourrisson via de lents va-et-vient de  poussette. Elle m’aperçoit, signe de main, sourire éteint.

Pareil à un boxeur qui rentre sur le ring, je la rejoins sous les braillements des mômes du square. Le quart d’heure s’annonce sale.

En Bovary des bacs à sable, elle me parle de sa non-vie, de ses envies : du cul sauvage entre deux portes, des baises improvisées avec des porcs aux mains calleuses,  sentir qu’on bande non-stop pour elle.

Je l’écoute malgré moi, encaisse pleine tête ses confessions lubriques tandis qu’en haut d’un toboggan son ainée la cherche du regard, fière de ce qu’elle s’apprête à faire.

Le bébé se met à hurler. Elle  l’extirpe de la poussette, le prends contre elle et chemisier déboutonné le fait téter.

Sonné par ses aveux salaces, la vision de l’obus laiteux m’achève.  Ecœuré, excité, je  m’affale sur le banc et yeux fermés, dents serrées, m’assoupis au son de fredonnements et de bruits de succion.

Architecture d’un coup d'un soir

Tranquillement, on finit notre dernier verre. Autour de nous les chaises retournées sur les tables nous poussent lentement vers la sortie.

Sur le trottoir nos langues couvertes de tanin se fritent sous l’œil amusé du patron qui abaisse le rideau du bar.

- Ni chez toi, ni chez moi. Allons chez d’autres, me glisse t-elle entre deux pelles énervées.

Une architecte. En bonne cartésienne créative, elle m’emmène sur un de ses chantiers actuels, un penthouse en plein travaux.

Contraste entre extérieur de carte postale - Paris 360° - et intérieur désaffecté : murs lacérés de tranchées pour fils électriques, cloisons pétées, sur le parquet poussiéreux ponceuses et perceuses dispersées, jeans d’ouvriers couverts de plâtre…

Elle chope un des casques antichoc qu’elle me visse sur le crâne, se penche sur un sac de gravats, relève sa robe :

- Au boulot.

Le job bouclé chacun repart dans un taxi, mine noircie, fringues blanchies. Nos chauffeurs gueulent un peu mais cèdent.

Encore haletant sur la banquette, tête en arrière, les yeux sur le trafic, je sors mon téléphone, vais pour envoyer un texto pour finalement me raviser.

Viva la muerte

On enterre son grand-père.

Pour moi juste un obscur grand-oncle, le genre qui vous pinçait la joue pendant les réunions de famille. Le  cercueil descend dans la terre, hoquets d’effroi, reniflements, cris étouffés.

Tête baissée, yeux levés, je mate son cul. Le noir affine d’accord, mais là quand même…Une croupe d’enfer.

La cérémonie terminée, on se dirige vers les voitures. Elle et sa mère reçoivent, histoire d’une soirée entre proches. Il pleut comme vache qui pisse, les gens bien habillés se ruent sur les portières qui s’ouvrent et sitôt se referment. Sur la banquette arrière je me retrouve à côté d’elle. Dans  le rétro central j’observe sa mère. Joues trempées, lèvres tremblotantes, elle nous conduit jusqu’à l’appart en mode pilote automatique.

Elle pose sa tête sur mon épaule, sa main sur mon genou.

- Du fond du cœur, merci.

Tétanisé d’excitation, je sens ma queue se déployer sous mon pantalon de costume.

- C’est normal, tu sais.

Sa main remonte.

- Ça aussi c’est normal, tu sais. » dit-elle en massant ma bosse grossissante.

Quelques minutes plus tard j’éjacule au feu rouge au son d’une explosion de larmes de notre conductrice livide.